Сюжет, обреченный на каноничность
(ну, если не думать о нем серьезно)
не станет теплее последних спичек.
Я - воздух,
колючий морозный воздух,
я к шее твоей льну летучей мышью,
стеклянные крылышки расправляя,
ты мерзнешь со мною, но мною дышишь.
Дешевые блестки зима роняет,
зима умирает - всегда без реплик,
в ледышках полыбится и адьес, но
запомнится нам шевелюрой редкой,
но мы уже снова считаем весны
по светлым головушкам, по платочкам,
не веря ни песенкам, ни прогнозам.
Всеобщее солнце стучит височно,
а я только воздух, прозрачный воздух.
Тебе бы...да что тебе от советов?
В нирване обоев и линий сходов
ты топишь в бульоне мои кометы
(и делаешь это ведь превосходно!),
и мне срифмовать бы успеть денечек,
потом уже ехать в другую прозу,
себя убеждая на каждой кочке,
мол, воздух я,
чудом спасенный воздух.
Воздух
© Copyright: Аграфена Брусникина, 2018
Свидетельство о публикации №118020105690
Свидетельство о публикации №118020105690
Рецензии