Наш понедельник начинался от субботы,
От предвкушенья, от застолья и друзей,
Утраченных, невозвратимо стертых,
Имен забытых - целый Мавзолей.
Морозы были бешены по-волчьи,
Кусали также, с хрустом, до нутра.
Но были воскресенья – помню точно!
А, может, снилось все? Et cetera…
Как хочется придумывать о прошлом:
«мы были молоды, красивы» - это ложь.
И хоть меня по-прежнему зовешь ты,
Я не откликнусь. Лучше не тревожь
Силки, капканы, чуткие петельки,
Для задремавших рядом Синих птиц.
Морозов нет, крупою сеет мелкой
В пространстве без очерченных границ.
В пространстве этом мы теперь летим куда-то
Туда, где все прошедшее видней.
Стираются как строчки наши даты,
Названий точных нет у этих дней.
Наш понедельник
© Copyright: Марина Зейтц, 2018
Свидетельство о публикации №118013107570
Свидетельство о публикации №118013107570
Рецензии