Ребёнок выпрашивает, сложив ладони
податливых чудес у ратоборца:
«Изгибающийся меч молнии сорвите,
ровесник савану палача, и – бейтесь!
если война и заколдована миром,
то крест её нервов –
безвольно мягкий!»
Злорадствует трава-праматерь
над монотонностью поклонных барабанов:
«Сколько мерзостей раздробят
в споре с сердцем,
сколько зла побьётся до раскола!
сколько трупов тянут руки к эшафоту,
не уверовав, что обрели свободу!»
Если бы вы все просили меня о мире –
я бы взломал для начала ковчег чудес,
а затем бы пил, обречённый,
свою вторую, переделанную жизнь.
ЭШАфОТ
© Copyright: Фил Золотарёв, 2018
Свидетельство о публикации №118013102253
Свидетельство о публикации №118013102253
Рецензии