Трагедия оригинала

Где пыль покоится слоями
И где тахта, чья середина в яме
И где мольберт, как памятник таланту
Художнику младому и Атланту
Готовому поспорить и с Пикассо
Рисунка, живописи ассу
Там бородатый восседал старик.
Хотя был лыс - косился на парик
Висевший на гвозде.
Молился тщетно к Небесам
Костлявые персты воздев
Переходя на крик…
Направо и налево крыл момент
Отпетый диссидент:
О, Родина, в чью почву брошен мой талант
Уродина - тиранам отдана, ворам!
Забыли критики давно
Но не забыли плагиаторы о старике убогом
По свету тиражируя мои идеи.
Примеру следовать Медеи
Убившей всех детей своих
Как жажду я! Но скажут… Псих!
На вернисажи не хожу издавна
Ведь равных нет. Вина
Воров доказана вполне.
И там вина нальют задарма
Но нет! И потому меня там нет.
И это их плохая карма
Пустоголовых, простоватых…
Где вместо мозга много ваты
У трансвеститов и шутов
Плутов арт-рынка, модных дам
Которым невтерпеж, но все ж…
Я им коллекцию свою
Халат изорванный навряд отдам!
Для них – гордец я, недотрога.
И что в итоге? Одинок.
Но это путь, о, неизведанных дорог
Так дорог мне и будет впрок.
Хотя – ошибочен, пожалуй.
Но ведь ошибка – не порок.
Имею право на ошибку!
Кумиров разбивая в прах
Ах! Никогда я не был холуем!
И в беспрестанной пребывая сшибке
Талант недюжинный избаловав
Так Безвременью жизнь пожаловал.
А был ли я?
Где Муза юная моя?
Уйдем вдвоем.
Уйдем вдвоем или изыйдем
По капле источась, сойдем на «нет»
На «0», на Дзэн – в отверстый Свет.
И кто есть кто - лишь время разрешит
Златыми литерами чьё блистает имя
В Истории чей эфемерен след.

19 апреля 2017 года