Четыре... один...

Дневник одной женщины.

Апрель 1945.

Давно не помню такой гнилой весны.
Как будто природа плачет...
Да чёрт с природой!
Уже раскаты громов в небе слышны,
Конец шагает под руку с жизнью новой.

Он снова пьян
И в доме привычный гвалт.
А им.. им надо просто дожить до мая:
Четыре русских, поляк, какой-то прибалт...
А дальше не скажу, дальше - не знаю...

Все больше городских у нас на полях,
А беженцы углы в домах обживают.
Рыдала бы, но что утопать в соплях!
Вой небосвода - люди поля сажают.

***
Сегодня двадцать шестое. День моросит...
Дни тянутся - да пусть же лежат, как мёртвые.
Уже давно никто не ставит гранит
И хлеб не ест, а грязные корки чёрствые.

Он целый день сегодня провёл в полях.
Как странно, дождь его не спугнул и холод.
А мне и лучше.. я и живу, моля,
Чтобы ему... да с неба по темю молот.

Темно. Я отключилась без рук и ног.
Кого-то, где-то судьба щадит - нам не светит.
...Пришел под утро и заснул, как сурок,
Куски земли с собой принеся и ветер.

С утра со свекровью выдраили барак,
Тряпьё сожгли, под апрельским дождём горело.
Четыре русских, поляк, какой-то прибалт
И два еще совсем незнакомых тела.

Ни я, ни он не начинали войны.
Стоим вот, на себя её примеряя...
Не только мне ночами стоны слышны...
Четыре... один... какой-то...
Дальше не знаю.