Ты о любви просила строки

Вокруг - любовь, но что-то грустно.
Нашёл мечту, но в сердце пусто.
Сейчас бы выйти, внедриться в тему.
Но с кислородом, увы, проблема.
Приходят мысли, но всё не в радость.
Пишу любовь - выходит гадость.
Ты о любви просила строки.
А я линчую свои пороки.
Зашёл в эфир - какая прелесть!
Безбожный бред, бардак и ересь.
Природа слова, ломаясь в смысле,
То есть, то нет, то вдруг зависла.
И шаг строфы - кривой, несмелый.
Не от пера, не в этом дело.
Душа поёт, но больше плачет.
И всё не в счёт, всё не в удачу.
Ты о любви стихи просила.
А я слова завёл в могилу.
И этот всплеск моих эмоций
Ограничаю сниженьем порций.
Мой паралич душевно-ложный,
Он исправим, но шанс ничтожный.
Ты говоришь - Долой миноры,
Что выливаю я на повторе.
Да я то знаю, что так негоже.
Включаю тему - опять похоже.
С потерей чувств сильней реакция.
А вся любовь слилась в абстракцию.
Нарушен ход порядка действий.
И сыплю слог из всех отверстий.
Поверить можно в объём мученья.
Но в голове - столпотворенье.
Я - зомби стиля, что сам придумал.
Да, верю, сложно рулить из трюма.
И по ушам - атака слова.
И вам мозги навынос снова.
Всё непонятней мои движенья.
Отключка смысла по озаренью.
Мне полнолунье - помощник в этом.
Нарушен сон - рублю куплетом.
Задеты чувства, каких не стало.
Их было много, осталось мало.
И веру в тему, что в разработке,
Уже поправить нельзя без водки.
Прямой наводкой стихом стреляю.
Я в этом - снайпер, ведь вы же знали.
Был раньше в ёлочку, теперь в полоску.
Бил раньше в души, теперь по мозгу.
Невыносимо. Возможно, больно.
Каков ни есть, но я прикольный.
Ты ожидала любви сонату.
А я подверг стихи разврату.
Добавил в мёд я дёгтя ложку.
Вот. Я такой - поэт Алёшка.