Письмо

С любимой быть я так мечтаю.
В руке букет ей неугодных роз,
Стою и жду, я в лед вмерзаю,
Метель – не сунешь в улицу ты нос.

Все ждешь, вот вот появится она,
Одним своим лишь взглядом скажет:
«Пишите мне, голубчик, никогда,
А там уж время всё покажет.»

Уйдет, оставив ароматов память,
Я слышу их среди машин угара.
Что можно тут еще добавить?
Уходит в даль она как пава.

Моргнул, – её уж след простыл.
А что же мне? Послушай мой ответ.
Я и теперь к вам не остыл,
Начну письмо: «Любовь моя, привет.

Прочтешь ты это сидя у камина,
Среди своих бесчисленных детей,
И память явит грусти мину,
С кой я живу среди людей.

Ваш муж – он, видный человек,
Не разменяет жизнь впустую,
Детям и вам на ваш то век,
Он обеспечит жизнь простую.

Не думаете, не сомневайтесь, дорогая,
Все верно сделали Вы в вечер тот,
Была бы жизнь у Вас теперь другая,
Не Баха слушали, а дождевой бы сток.

Да, да, смешно. Чудно же, правда?
Вообразить – мы вместе, можно тут!
Ох, времени осталось мне так мало,
Уж слышу как за мной идут.

А вспомните – как звать меня, в испуге
Держите за обедом крепче вилку.
Бываете Вы часто в Петербурге,
Так посетите Вы мою могилку.

В конце, сказать хочу одно –
Мечтал я жизнь с тобою разделить,
Где не пришлось выйти мне в окно,
И хоть раз тебя мне в жизни рассмешить.»