Я создавал

Я создавал его опять,
Чтобы его убить.
Чтобы хоть как-нибудь распять,
Чтобы узнать - как быть.

Среди заросших льдом словес,
Он поражал меня -
Гляжу: опять уже воскрес
В сиянии огня.

О нём  писал я так и сяк,
Предчувствуя беду,
И, вот, огонь во мне иссяк,
Себя я не найду.

Я не пойму за что убил
Придуманного мной.
Он не был? Или, может, был?!
И как с моей  виной?

Он был талантливей чем я,
Добрее в бездну раз.
Таких, как я - в земле кишмя,
Да, думаю, и Вас.

Его спросил я: вот опять
Пора тебя убить -
А можно мне вопрос задать:
Мне быть или не быть?

И, воплощённая мольба,
Сноп света и любви,
Взглянул в меня, как вглубь раба,
Сказал: грехи твои.

Считай, что нас тут больше нет,
И мой ответ таков:
От нас останется лишь свет
Не знающий оков!

Грехи твои. Но сам ты - день,
Пронизанный огнём.
И только днём виднее тень,
Виднее - только днём.

И, мною созданный из строк,
Мой грех он мне простил.
И что-то щёлкнуло? Курок?!
Так жил я иль не жил?