Года, как ветер пронеслись
И мне награда лишь одна.
Мои года, мой стаж труда,
Во мне остались, навсегда.
Сегодня могут похвалить,
Завтра про меня забыть.
Вот так устроен жизненный круг,
И только правда, мне личный друг.
Я знаю, видел, беспредел,
Не с чужих слов, а не себе.
Отец расстрелян был в апреле,
Таким я жил в бывшей стране.
Я в детстве хлебом не наелся,
Боялся и боюсь войны.
Господь, не дай злу повториться,
Мне снятся часто эти сны.
Страна, я не замазан, душою чист,
Не герой и не троцкист.
Верой и правдой ТЕБЕ служил,
И вот до этих лет дожил.
Мне восемьдесят
© Copyright: Леонид Бритва, 2018
Свидетельство о публикации №118012906284
Свидетельство о публикации №118012906284
Рецензии