Подношу к голове пистолет

Подношу к голове пистолет...
Он сделан из пальцев и вен.
Даже спустя много лет
Образ его незабвен.

Выстрел зажжёт мой череп,
Искра пробудит мозг,
Вспомнится сразу берег,
Где я когда-то рос.

Спокойствия синяя гладь
И мыслей зыбучий песок
В память заглянут опять,
На время сменив злобный рок.

И вот я валяюсь у стен
С улыбкой на тленных устах.
Никчемность взяла меня в плен...
Теперь выражаюсь в стихах.

Но какой из меня поэт?!
Из пробитого черепа кровь
Стекает словами в куплет
Песни, ненужной вам вновь.

Сам собой я давно побеждён,
И уверен. Такой не один.
Может также ты прошлым влечён,
Дальше жить не увидев причин.

Но очертания многих,
Кто хотел бы,чтоб дальше я жил,
Предстают перед взглядом убогих
Глаз моих, что давно погубил.

Закричал бы я им, что есть сил!
Да соседи не любят крикливых...
" Простите, я вас не ценил ",—
Прошепчу сим теням торопливо.

Ради забытых мной лиц
Я буду вдыхать аромат
Существенных мира границ,
Попутно храня постулат.

И отбросив с себя эту темень,
Просто встал,оттерев пыль с колен.
Путь жизни для всех здесь проблемен,
Однако, он так вдохновен!

Завтра изводит моментом
Проблемы сегодня, сейчас.
Пусть строки мои монументом
В сердцах остаются у вас.