Вечер. Слепой скрипач

Фонтан, подсвеченный огнями
Поет мелодию игривых вод,
Они срываются, резвясь струями
С причудливых фигур в водоворот.
И брызжет ввысь дождя могучий свет -
В сопровожденье чудных вод поет сонет,
И зависает в разноцветье капель
Душевной музыки искристый ампель.
Сияет в отсветах земля, но что же вижу я?
Фонтан поет, играет музыка дождя,
Но музыка идет не от него, из нежной скрипки -
Смычком искуснейшей руки рисуются улыбки,
Глаза людей полны сердечной теплотой,
Быть может грустною, но доброю мечтой.
То слышен ветра тихий стон,
Иль моря шум и волн хрустальный перезвон,
То шепот листьев плачущих берез,
А может  отзвук с неба отшумевших гроз,
Призывное любовное лобзание,
Иль в звуках этих чувства опоздание.
Поет душою скрипка под смычком,
А я, как будто в детстве босичком,
Бегу по тропочке беседовать с рекой,
Из дома до реки - подать рукой.
Все тот же берег, илистое дно,
Трава и камни режут ноги, все равно...
Бегу не думая, что станется со мной.
Очнулась. Присмотрелась, а скрипач слепой.

2015