Веснушчатый день

Веснушчатый день расточительно ясен,
Он дарит улыбки и мне и тебе,
В нем черпает силы обветренный ясень,
В нем ждет вдохновенья забытый мольберт.

Но сослан художник до грусти и боли,
Из сумрака сплетен, из смрада обид,
И знает к душе его светлой пароли
Ее добрый взгляд лишь, но взгляд нынче спит.

Ах, как он писал – кисти пели и плыли,
По нитям сплетенным холста, как ладьи,
Ему покорялись различные стили
С шептанием красок – «смелей выводи!».

Палитра была как цветастые горы,
С хребтами, где белого было ни-ни,
С лесами, где охра ведет разговоры
С оранжевой речкой, где бурый ледник.

В ней жили ущелья бордового цвета,
Где камушек каждый поддерживал склон,
В ней по лесу волк пробегал фиолетов
И сине-зелено-лазурный тритон.

В ней каждое деревце с тайным оттенком,
У каждой букашки немыслимый тон...
А рядом натурщица, мерзнут коленки -
В раздумьях прекрасных находится он...

Веснушчатый день вмиг забыл об улыбках,
Прошит он навылет осенним дождем,
Но холст на мольберте стал светло-оливков –
Она улыбнулась и он возрожден.