... на холм он взобрался, и в тусклую даль
он смотрит...
На холм я взобрался и в тусклой дали
манят меня бесы, поют: - Ай лю-ли! –
И все они разны и множат бедлам,
втираются в сны и сидят по углам.
Допустим, что в будущем кто-то прочтёт.
О чём я писал - даже чёрт не поймёт.
Понять мудрено. Надо чудо узреть,
а после – чтоб чудо излапала смерть.
Но эти слова – эхо давнего сна.
Скорей бы опять прикатила весна.
Скорей бы снега к стенке, зиму в расход.
Скорей бы растаял депрессии лёд.
Отвлечься от памяти, стука костей
не слышать, не ждать с того света вестей.
Сбежать от себя и потеть от жары –
всё лучше заснеженной зимней муры.
Но витязь убитый лежит под холмом.
Убит, а душа всё не сбросит шелом.
На темы А. С. Пушкина 4
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012802465
Свидетельство о публикации №118012802465
Рецензии