Коммунизм между женщиной и мужчиной

Дз-э-е-нь шестой.
Утро. Суббота.
   «Вообще, коммунизм между женщиной и мужчиной – это мечта. Разве что на короткий период. Или, в крайнем случае, в утопия в отдельно взятых отношениях. Есть война полов. Есть цель, а есть средства. Только обычно, все эти «рычажки» очень и очень хорошо завуалированы. Хотя всё в принципе укладывается в простенькую схему. Она: я люблю тебя, чтобы ты мне дал. Я не люблю тебя, потому что плохо себя ведёшь. Я очень классная, и ты должен заслужить, добиться меня. Или проще: подпрыгни, и быть может, ты заслужишь, то чего просишь. Дай, чтобы я дала»


Говорят, в неделе семь дней. Семь дней и семь ночей. Однако это неправда. В Минске, время течёт иначе. Время с субботы на воскресенье, это восьмой день недели. День недели, когда сердцу не прикажешь, а душой не покомандуешь. Разум, становится часовым у Зимнего дворца, где царствует твоё хорошее настроение. И…И никакая революция, со стреляющей «Авророй» не сможет сдвинуть его с места. Он самый сильный и могучий. Он маленький, с виду, но может вырасти до великана. Великана, подающего воздух с определённой скоростью всем героям революции в лицо, а они… И они закружатся в вертлявом танце, как листья осени на ветру. Типа, это наши революционные танцульки белых лебедей, в детском возрасте. Утятки, следующие ритму ветра. Или переиначив на китайский лад, чувства — это конь, а разум — это всадник. Потянул поводья, и поехал куда надо.
Сегодняшнее утро – это самое страшное время суток. Посталькогольный синдром, и меня знобит. Руки дрожат и миллиард мурашек рассыпались-разбежались по всему пространству тела. Я пью «алмагель» (желудочное) и активированный уголь. Как говорят, употреби, а затем прочитай инструкцию. Оно было бы, может и неплохо, если мой «любимый» в кавычках подвоенных надвое, друг вчерашней попойки, и не пригласил пойти в баню. Пропотеть телом и душой. Однако его голос после вчерашних попыток меня сделать приобщённым к божественной милости, ввёл меня в ещё более тяжёлое депрессивное состояние. Он, видно сладко спал, когда «его величество Николай Аркадьевич, то есть я», общался с его другом, потом соседкой по подъезду, и товарищем по телефону. Моё тяжёлое физиологическое состояние, плюс психическая разбитость и опустошённость требовали немного покоя.  Даже попытка что-то ответить была сложна, поэтому я нечто изначально ответил на языке юмба-бумба-таджикистанском. Правда, суть сей речи, я сам не понял, при ближайшем рассмотрении и анализе, но со второй попытки мне удалось отправить его в баню. Одного. «Иди в баню!» А потом… И второго, потенциального, который также хотел видеть меня в баньке, но не позвонил. И он пошёл. Довольный. После чего я благополучно заснул тревожным утренним сном.
 Проснувшись, я понял, «жажда всё, а мир ничто без молока». Это заставило меня подняться и направить свои стопы в магазин. Там, я, подумав, купил два пакета кефира и пакет молока. «Пейте дети молоко – будете здоровы!» Именно после первого пакета, я понял, что счастье в мире есть. После второго – бог в мире тоже есть. Однако мужика для крестительных операций рядом не было, и я не получив того, чего хотели прошлой ночью мои товарищи по распитию спиртных напитков, тупо и с некоторой долей любопытства включил телек. Стал доедать оставшиеся несколько корочек хлеба. Телевизор. Там, какие вполне симпатичные рожицы женского пола задавались вечным вопросом, «глупая сука – реальная мука»*: как захомутать его? Дикая, вечная идея прагматичных женщин, выйти замуж за богатого мужика. Дикая, вечная идея нормальных баб найти: высокого, умного, богатого, и вдобавок очень любящего её мужчину. Любящего только её. А если не любит, то пусть платит больше – всё простим! За «неустойку» наймём, или найдём придурка высокого и красивого. Ну, или, в конце концов, молодого. А если не такого молодого, так с мужским достоинством, строящим, или устроящим счастье каждой женщины.
*Ансамбль «Красная плесень» «Дрессировщица».
  Две женщины с чисто женской непосредственностью, и самоуверенностью обсасывают мужское население со всех сторон. Вот мужчина «маменькин сынок» чистенький и аккуратненький для домашних курочек, вот мужчинка, которому продюсер-женщина отбирает барышню, вот застенчивый мачо, настолько много и хорошо напробовавшийся женщин, что, в конце концов, разочаровался в них и подал в брачное агентство просьбу о разрушении его холостятского быта. Вот ещё, мальчик-одуванчик, с «томиком Пушкина» и выстроившем замок, для тихой и хорошей фрейлины, девушки его мечты. (Барышни, ну почему же вы не подбираетесь под тот стандарт, придуманный вами, мужчин? Наверное, бобо в мужских мозгах также процветает, как цветы под весенним солнцем.) Мне хочется плеваться, от этих бабских потуг создать «прекрасное светлое будущее» для тех, кто этого не слишком жаждет. У них есть своя идеальная Женщина – их слава, которую они любят и ненавидят. А вообще…
   Вообще, коммунизм между женщиной и мужчиной – это мечта. Или, в крайнем случае, в утопия в отдельно взятых отношениях. Есть война полов. Есть цель, а есть средства. Только обычно, все эти «рычажки» очень и очень хорошо завуалированы. Хотя всё в принципе укладывается в простенькую схему. Она: я люблю тебя, чтобы ты мне дал. Я не люблю тебя, потому что плохо себя ведёшь. Я очень классная, и ты должен заслужить, добиться меня. Или проще: подпрыгни, и быть может, ты заслужишь, то чего просишь. Дай, чтобы я дала.
   Звонок. Я услышал его голос и понял, что спасён. Сегодня я пойду в тур по дискотекам. Это сотрудник моей секретной службы знакомств. Для нормальных, я ещё раз повторяю, нормальных мужчин. Ни звёзд, ни бедных, ни богатых, а простых парней жаждущих отношений.
   Мне вспомнились крутые минские дискотеки. Свет огней. Сотни молодых девчонок, пришедших на них в поисках развлечений или своего мужчины. Громкая музыка – разгорячённые тела, многозначительные улыбки…
И колесо машины, которое мы меняли с другом, в четыре часа утра в двадцатиградусный мороз.
   Всему этому не суждено было сбыться, меня вызвонила и уговорила встретиться моя давняя подруга.
   Люблю этот город. Люблю вечерних людей и утренних. Особенно утренних. Особенно, когда ты заставляешь себя встать летним утром в пять утра и пойти в город.
Это было давно, но запомнилось надолго. Он. Разговор завязался просто на безлюдных улицах. Рассвет ещё скрывал в лёгкой дымке солнце. Солнце, большой ярко – жёлто- красно- оранжевый шар, медленно проявляющийся на полоске «края земли». Свежий воздух. И дух…
Город, ещё не тронутый летней жарой, наваливающейся в 10-11-ть часов летним смогом, от уже затекающей в людей усталости от летней спёки.
  Утро. Утро!!! Утром, когда ещё сонная свежесть часов обнимает тебя, встряхивает мозги, и ты, придя после двухчасовой прогулки, ты садишься за перо, и три часа пишешь тэт-на-тэт с батареей, три-четыре кружки, горячего, насыщенного чая.
 Утро. Утро, это время, когда ты, отписав, заваливаешься медвежонком на сиесту и спишь до часу-двух. Ничто не сравнится с утром.
…И дух. Душа поёт.
 – Я тоже люблю гулять по утрам. Свежо, хорошо и… Можно нарвать цветов, с клумбы, для жены, – признаётся мне мой случайный знакомый, – Анна откроет свои глазенки, а передней…Красота. Моя. Моей души. И её душа поёт. С моею… вместе.
Я понимаю, почему он любит гулять по утрам.
 


Для меня было важно почувствовать себя героем. Героем для женщины.
И это я получил.
Я включил компьютер.
Я запустил игру «Сёгун».
Мне предстояло завоевать Японию.
Мне предстоял Долгий вечер.
   Вечер в моём замечательном городе плавно переходящим в ночь и там остающемся.
Минске.
   Минске, самом замечательном городе на земле!