Привык я жить. Привыкну ль умирать?
Бумагу приучился вот марать.
Ненастной осенью простужен и чихаю.
А в промежутках сны в слова пихаю.
Сны, то есть образы, мечты и прочий хлам.
Желаю искренне не простудиться вам
и вместо слов и снов побольше злата.
Всё прочее бесформенно, как вата,
как музыка, как полночь, лунный луч,
внезапно сиганувший из-за туч
и ненароком оседлавший душу.
Поэтому-то умирать я трушу.
А вдруг там нет меня и нет луны,
а вместо слов мычат немые сны,
собачки бегают беззвучно и без гава.
А вечность сбоку чешется, как вава.
Привык я жить. Привыкну ль умирать...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012802182
Свидетельство о публикации №118012802182
Рецензии