Пью я яд серебряного века.
Осень стонет, хнычет побирушка,
снова притворяется калекой.
Ей погибель наша – смех, игрушка.
Время для бессмертного забава.
Только кто ж бессмертен? Может, души?
Что зима, что лето – снов растрава,
всё мой разум жалобит и сушит.
На эфирных крыльях мёртвых бардов
в чёрное ночное небо мечу.
Ничего, мне осень не преграда,
улечу и смерти не замечу.
Пью я яд серебряного века...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012802023
Свидетельство о публикации №118012802023
Рецензии