Что мне с того
что наступает не наша суббота,
это всего лишь мелькнувшая тень,
на запотевшем от времени фото,
Этим молчаниям длиться опять,
не набираясь ни смыслом, ни волей.
В городе, ставшим на выдох моим,
я задыхаюсь от свежести вдохом.
В нежности блеклой, в разлуке лихой,
Что не позволит стать слабой и тихой,
стерт макияж из неоновых строк,
город становится утром безликим.
Свидетельство о публикации №118012700838