95

И чуя порох всё острей,
Мы проживаем эту зиму.
Под скрип капризных простыней,
Лучится небо сном красивым.
Оно ласкает веселей,
То забирает вовсе силы.
И в поцелуях тех огней,
Ты расцветаешь снова Милой.


Рецензии