Ветви ивы
в грозу под раскатами грома»*.
И храбрые воины бывают пугливы,
встретив врага на пороге родного дома.
О чем я? Ведь ты никого не боялся.
Спасибо богам, было дело – явили милость.
Ты смерти в лицо, говорят, смеялся,
что же сегодня с тобой случилось?!
Ты смотришь вокруг и видишь пустое поле,
усыпанное вместо зёрен камнями.
Душа вопрошает тебя – доколе
будет витать лицемерное зло над нами?
Нет правды. Правда дорого стоит,
даже, если найдёшь, не получишь.
Синяя бездна, мерцая, о светлом воет,
но вместо солнца на небе тучи.
Тебе долбят в темя, что ты богоносный,
всегда во всём прав непременно.
Бываешь, конечно, порой несносный,
но это только порой, с похмелья.
Ты больше терпеть и биться не в силах,
бояться тоже устал – отбоялся,
но не бурлит давно кровь в твоих жилах,
пассионарный поток прервался.
Тебе всё давно, согласись, безразлично.
Лишь разве соседу дать в морду в радость.
Всё то, что тебя не касается лично -
обман, ерунда, клевета и гадость.
Трепещут усталые ветви ивы
в грозу под раскатами грома.
Ты знаешь, они несказанно красивы,
жаль, что растут у чужого дома.
* - Грегори Дэвид Робертс «Шантарам».
Свидетельство о публикации №118012610868