Когда счастье сгорело, как щепка,
Превратившись в пыль и золу,
Остались лишь старые слепки,
По которым латали мечту.
Но как бы ни гнулся металл,
Получались лишь уголки,
Творцом выступал материал
В руках обожжённой судьбы.
И словно стрелы с огнём,
Метала судьба бумеранги,
И ночью бросала, и днём,
Словно бумажные штанги,
Летели гнутые трости
В жестокую тишину,
Зверели от боли и злости,
Дичали, словно в аду...
Жестокость стремилась вперёд,
Ведомая одиночеством,
Не думая,что черёд
Вернётся назад пророчеством.
Ведь самая точная пуля-
Бумеранг, брошенный лично,
Возвращается штормом, бурей.
Разрушает громко, цинично.
А в руке всегда эта трость,
Как коктейль яда и мести,
Где главную партию Злость
Играет в дуэли с Честью...
15 января 2018 год
Бумеранг
© Copyright: Марина Дорохова Каверзина, 2018
Свидетельство о публикации №118012506851
Свидетельство о публикации №118012506851
Рецензии