Пуля, и та - не дура. Несчастные блюдца крепенько стоят на полочках, пользоваться не хочется, а разбить жалко. Но очень легко представить, как разлетятся на счастье осколки. Пока собираешь их веничком, глядь - кто-то что-то продал или (упаси Боже) сам продался. Помянем Высоцкого:"А он на утро продал всех подряд, ошибся я - простите мне, ребята..." Не дожил бы он до этого юбилея своего, нипочём, ещё трижды и четырежды не дожил бы. Как вас, поэтов, отмолить, чтобы "многия лета"...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.