Полет мысли бессвязно

Кто правит балом? Праведник? Король?
Измученным лицом, впиваясь в камень,
Стирая скулами презрение и боль,
Как Прометей, несет свой гнев и пламень.

Он точит зубы в ожидании мольбы,
Чтоб свой оскал звериный людям подарить,
И глас его нежней и мягче той травы,
Которую лишь Бог мог прорастить.

Его глаза - бездонный, бурный океан,
Но в нем лишь пропасть, где-то на глубинах
Он держит всех и быстро тонет сам,
Всем обещая тысячи чудовищных отливов.

Так кто он? Праведник или людской король?
А может тот, кто создал все на свете?
В ночи набатом слышен его вой,
Он манит нас в свои тугие сети.

Он ритм и рифму потерял давно,
Его стихи так омерзительно ужасны!
Хотел быть гением, но, вдруг, ушел на дно,
И все его труды были напрасны.

Он сам себе творец, сам идеал,
Он сам себе рассказчик и приятель,
Он демонов в друзья себе призвал,
И дьявол во плоти - его издатель.

Он просто человек. Он праведник.
А может быть король? Изменник!
И если отвлечется он на миг,
Родится дьявола великий проповедник.