МОЙ ГРЕХ
Нет, мои строки совсем не стихи,
Это природы стихия.
Где-то, на небе, родились они
И стали такие родные.
И каждая строчка, как будто дитя,
Что выносил в чреве, страдая.
Но, слава Богу, рождаю их я,
Хоть сам, день за днём умираю.
Что ж не даёт мне Господь умереть?
Наверное, я ему нужен?
Бить может, сумел Он во мне рассмотреть,
Что я потяну, что я сдюжу.
Я сдюжу, конечно, во мне все семь жил!
Пашу борозду, коли впрягся.
Лишь только бы Бог мне грехи отпустил,
Когда я, лентяй, не старался.
Мой грех
© Copyright: Владимир Евтушенко, 2018
Свидетельство о публикации №118012511820
Свидетельство о публикации №118012511820
Рецензии
