Прощание с образом

В колыбели у мотылька погашен свет.
Он сиял слишком долго и перегорел,
От чего - не поведает этот куплет.
Неизвестно. Остаться Живым не сумел.


А в Италии тьмущая тьма фонарей,
Где еще мотыльки кружат бабочек в самбе,
"Мотылёк - бестолковый ты дуралей"
Ты,возможно, и нет, но всё это лишь "как бы".


Мне не жаль, что сложились карты вот так.
Мотыльку не мила и весна. Ему нужно лето.
Но привычка противная лгать, попадая впросак,
Как обычно присуща, как он, бестолковым поэтам.


В колыбели у мотылька свет не горит.
Догорел ли фитиль до смольного угля?
Где-то бьётся в душе мотылька и горит...
Прокололся чудак, выбрав путь кобеля.


Но мотылёк не хочет больше кутить,
Он устал, крылья смяты, зажаты в кулак.
Наконец надоело интриги крутить?
Мотылёк наш опять угодил впросак.



В колыбели у мотылька погашен свет.
И я не хочу больше снова его зажигать.
Передам Мотыльку в пожелании тёплый "привет".
Я прощаюсь с тобой, чтоб опять танцевать.