Огонь

Как-то раз, когда небо плакало,
Заслонившись сворою туч,
Мотылек темно-серый, матовый,
Под листок залетел на чуть-чуть.

У бедняжки не было дома,   
И не было даже мечты.
От одного огонька к другому
Он летал, избегая цветы.

Что же в них такого манящего,
Разве краски, разве стать?
Им бы влаги, да солнца палящего,
Да и жить себе, увядать.

А огонь быть увядшим не может,   
Или есть он иль его нет.
А цветы красивы и что же,
Так и будут красивы сто лет?

Но никто мотылька не слушал,   
Не принимал его мысли всерьез,
А он знал что цветок потухший,
Не имеет ни цели, ни грез.

В тот момент, когда небо плакало, 
Плакал и сам мотылек.
Он летел, а сверху все капало,
Он летел и был одинок.

Полететь вознамерился к солнцу, 
В нем всегда его слабость была,
Прямо в тучах сделать оконце,
Пролететь сквозь него как стрела.

Но почти долетев до преграды 
Из тяжелых насупленных туч,
Осознал, не достоин награды,
Не согреет его теплый луч.

Мотылек, совсем обессилев, 
Словно перышко наземь упал.
За что-то возненавидев,
Хмурый дождь его поливал.

И тогда мотылек взмолился: 
"О солнце, кажи мне свой лик!
Я уже вдоволь нажился,
Дай мне хотя бы блик".

Желтый круг, мотылька услыхавший, 
Дотянулся рукой да и сжег.
Прямо в небо мокрый, уставший,
Сгорев, улетел мотылек.