Она

Тот вечер был ошибкою для мира,
В тот вечер он нашел навек кумира.
Она была прекрасна и нежна,
Она была свежее, чем сама весна.
Всегда очаровательно одета.
Она была как осень, иногда печальна,
И, как зима, таинственно чудна.

Когда ее увидел он, то понял все:
И жизнь свою, и жизнь ее.
Он понял все свое предназначение,
Желая выполнить его без промедления.
Он должен был узнать ее загадку,
И ежедневно наблюдал за ней украдкой.
Она была особенной, другой.
Какой-то нереальной, неземной.

Глядеть ему на этот образ было сладко,
Не мог понять он, в чем ее загадка:
"Быть может, это очи, что чернее ночи,
Которые мне говорят о чем-то,
Но не могу понять я, что?
Быть может, это все уста,
В которых истина проста?
О, эти губы слаще всех на свете,
Нежнее всех на всей планете!
Быть может, это золотые кудри,
Которые струятся на ветру?
Быть может, это кожа цвета шоколада?
Но что стоит передо мной преградой?
При виде ее образа я обмираю,
От тела отделяюсь, и душа летает,
И все проблемы в стороне.
Как этот образ дорог мне!"

Но подойти он не решился,
Не повернуть былое вспять,
И вечно по Земле скитался,
О милой грезить и страдать.