Феликс Гойхман. Читательский обзор. Январь-2018

АЛЕКСАНДРА ГЕРАСИМОВА "глиссада"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/2938

 она не помнила в этом доме
 ни перестука своих шагов
 ни двух сплетённых судьбой бегоний
 ни как светильник большеголов
 ни как некрепок портьерный шов

 она сюда приходила редко
 на блик квартирного номерка
 и ей всё чудилось будто ветка
 за перекрестьем окна горька
 как будто знает её рука

 и ей всё слышалось – окликают
 но звука имени не сличить
 как на трюмо горячо сверкали
 небрежно брошенные ключи! –
 сполох глиссадной звезды в ночи

 и если кто-то её и видел
 то называл себя сам глупцом
 на книжной полке вступал овидий
 светя во мрак меловым лицом
 в насущный диспут с дюма-отцом

 и только им было всё известно:
 она отныне здесь вечный гость
 дрожала холодно занавеска
 скрипел в двери проржавелый гвоздь
 и не спалось
 больше не спалось

Тронули до глубины души сплетенные судьбой бегонии. В целом же стихотворение построено на сочетании нескольких весьма изобретательных и ярких, но не вполне точных метафор. Однако, повторяю, судьба бегоний показалась мне стоющей мессы.


ЕЛЕНА ТАГАНОВА "не моя москва"
http://www.stihi.ru/2017/11/21/3421

 мой город на лбу наколовший звезду
 исподнее сушит у всех на виду
 сатин его сер и заношен
 бесстыже висит под осенним дождем
 московское время стоит на своем
 и нам с тобой ставит подножки

 надеясь на бога но веря в кирзу
 знамена полощутся в медном тазу
 на площади чьих-то героев
 где памятник имя свое позабыл
 с лихвою хлебнув голубиных белил
 за русь ли за нас ли с тобою

 давай по одной а потом по второй
 здесь так беспросветно осенней порой
 пройтись бы да ноги немеют
 ботинок зевает озябшим мыском
 куда уж ему по тверской по ямской
 по третьей и станет светлее

Не могу сказать, что стихотворение заново открыло мне глаза на "мою Москву", но атмосфера московская передана безошибочно.


МИХАИЛ ФОКС "Спроси у молнии – какого цвета небо..."
http://www.stihi.ru/2017/01/08/6336

 Спроси у молнии - какого цвета небо?
 А лучше заберись на подоконник
 и исчисляй в кульбитах ловких птиц
 грядущее, идущее с востока
 расплавленным свинцом в прожилках серебра.
 Трамваи ловят зазевавшихся прохожих
 и всех увозят в парк на Чёрной речке
 для встречи с самым Главным металлургом.
 Сосцами терриконов город кормит
 бескрайние стада лиловых туч
 и в канонаде нарастающей -
 где оН? где ОН? ГДЕ ОН?
 И два щелчка замка сильнее грома.
 Я возвратился. Я уже в прихожей.
 Узнай у губ про вечность поцелуя...

Название есть обман зрения, ибо стихи не о цвете небесном и не о сотне фотографий, которые снял на память гром, а о паузе между молнией и громом, между вопросом и ответом, между слиянием в поцелуе и разлукой, о паузе, в которую умещается вечность. Этим оно мне и интересно.


ИРИНА РЫПКА "Господь Саваоф"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/6548

Свят, свят, свят Господь Саваоф —
шестикрылые серафимы — глашатаи этих слов,
которые я, как плащ, на себе носила,
вытаскивая из житейского ила
то серые камни, то ножницы для плавников,
картон и бумагу из стареньких дневников,
браслеты и серьги, и даже часы золотые.
И тщательно мыла налитое козье вымя —
вот так начиналось утро в моём дворе:
горячая плоть земли становилась щедрей,
простуженный хлев царапали когти веток
разросшейся сливы, и выжимали ветошь
мои молодые руки,
и взгляд козы
уставился в свет пропускающие пазы,
где плавился запах когда-то зелёных сосен.
А к шее козлёнка уже подступила осень.
И звали отца, и стол накрывала мать,
я ей помогала из подпола вынимать
морковку и жёлтый пузан картофель.
Художник небесный нас всех нарисует в профиль
и даже анфас для будущего Судьи.
Вот так и живём и крепко на том стоим —
меняем войну на смертный рушник и мир,
и падает снегом протёртый творог и сыр
на ледяное, тугое, как парус, небо.
И точно мохнатый зверь расцветает верба
и пахнет новорождённой в ночи весной.
Держи меня за руку, просто побудь со мной,
послушай, как в сердце стучит Господь Саваоф —
он тянется блеском из чёрных квадратов зрачков.

Стихотворение похоже на ракету с разгоняющимися элементами. Первый элемент: алеаторный выбор (камень, ножницы, бумага) и Саваоф - верховный гарант. Следующий элемент — феноменальный (вещный) мир и Кукловод за сценой. Следующий элемент: "воспоминание" о юном (в момент становления и обустройства) патриархальном укладе и Саваофе - живописце. И наконец, вершина: синтез (соединение) человека и Бога в одном лице и стремление к подлинному контакту. Много свежих образов: когти веток, скребущие по крыше хлева, плавящийся (смоляной) запах хвои.


Семён Кац Стук
http://www.stihi.ru/2017/12/10/1922

 Раздался стук, разбив покой ночной.
 – Не открывай, она пришла за мной
 или  явилась за тобой...
 – Спи. Успокойся. Это бьют отбой
 тревоги, что терзает вечерами
 видением портрета в чёрной раме,
 букета, где цветы по счёту чётны,
 и прочего, которого до чёрта.

 Стук повторился. Надоедлив стал.
 – Не открывай, металл бьёт о металл,
 как будто отбивается коса
 перед косьбой, что избежать нельзя...
 – Спи. Успокойся. Это бьют часы,
 роняя звуки боя на весы,
 чей балансир меж чашами недвижим,
 но разбаланс становится всё ближе.

Стихотворение о страхе и бесстрашии перед смертью. Мне не хватает в нём некоторого добавочного количества свободы, чтобы авторский умысел не торчал столь однозначно, но момент выбран правильно, кардинально выбран момент и с экспозицией всё путём. Короче, если бы это была фотография, я бы сказал, отличное фото. А почему для стихотворения я должен делать исключение?


Денис Ткаченко
Без окон, без дверей.
http://www.stihi.ru/2013/06/02/4345

Здесь когда-то бродили мы
По твоим переулкам седым,
Запрокинуты на колокольни.
Повторить тот беспечный маршрут;
Потеряться, пускай не найдут.
Ощутить сладкий привкус погони

В стиле вестерн хмельных мостовых,
Сизый дворник – скуластый индеец.
Мне так нужно остаться в живых;
Мне так важно почувствовать, склеить
Воедино цветастый альбом.
Чтобы снова признаться: влюблен
Безответственно и безоглядно,

Чтобы мне возвратились права
На стреноженный трон короля -
Подвези нас, троллейбус усатый,
В спящий замок на лысой горе.
Эй, вставайте! Зовите скорей
Менестрелей. Бунтуют бокалы.
Утвердительно грянет салют –
Загудят, закружат, воспоют.
Поцелуешь меня устало,
Заговорщики тут как тут…

Ждет меня суета вокзала,
Цепкий холод случайных трасс.
Провожатому одичало
Закричу: разверни баркас!

Не отбиться мне в этот раунд,
Если нет в рукаве козырей.
Я попался как Эзра Паунд
В дом без окон и без дверей

Стихотворение построено на манер вестерна: появление героя, индейцы, погоня, стрельба. Что правда, в качество альтер эго, не Гойко Митич, смуглый красавец, высеченный из плоти и дерьма, а Эзра Паунд с его агорофобией. Сильное стихотворение, ибо это уже не Гойко Митич и даже не Клинт Иствуд, а Джон Малкович, собственной персоной.


ОЛЬГА ДОМРАЧЕВА "издалека"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/1229

 налетал сокол с чёрного болота
 на мир господень
 теребил клевал срывал позолоту
 оставлял в исподнем

 увещал на птичьем я есмь предтеча
 всякий здесь строптивый да поперечный
 сядет отец на неба каменный парапет
 рассмотрит каждого на просвет

 *
 белый зверь приходит издалека
 из небесного березняка
 лакает ночи черное молоко
 колкая рябь расходится широко
 по простылому воздуху
 тёмной реке траве
 предрекает от взгляда вострого
 индеветь.
 зверь о землю чешет мохнатый бок
 поднимает свет
 под набрякшим веком его
 живой
 цветёт горицвет
 скоро ли долго ли явится мать
 станет сына именем нарекать

Стихотворение из двух половин: Отец на небесном каменном парапете, пробующий на зуб, смотрящий на просвет, и нарекающая Мать. Если разобраться, феминистское стихотворение, ведь традиционно имена предметам даёт Адам. Но хозяин, в смысле автор — барин, и я верю ему на слово. Тем более, что это слово талантливо и самобытно.


ОЛЬГА КОРЗОВА "Лампы"
http://www.stihi.ru/2017/11/23/11149

Ночник материнский и лампу отцову
в субботу зажгу я опять.
Их свет, точно отблеск далёкого слова,
которого не разобрать,
пока не послышался звук из заречья,
пока на другом берегу
хромой перевозчик с котомкой заплечной
устало стоит на снегу.
Пока он цигарку свою не потушит,
пока не откроет замка
и ржавой тоской громыхнёт в мою душу
старинная цепь челнока,
пока я люблю, вспоминаю и плачу,
пока ожидаю восход,
помедли, весло, потому что иначе
кто лампы в субботу зажжёт?

Почему я выбрал это стихотворение? Потому что оно — как квинтэссенция некоторых (многих) других стихотворений из Лонга. Здесь есть мать-отец, есть скрежет (стук), и потому что оно мне сказало (помните "Сталкер" Тарковского, ладно, Льюиса Кэрролла), выбери меня.

СВЕТЛАНА ИЛЛАРИОНОВА "Тихое"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/3245

Солнце крадётся меж сонных ветвей.
Ветрены нынче погоды, изменчивы.
Спальник натянут до самых бровей –
холодно в комнате маленькой женщины.

Ей бы в зимовье да слушать о чём
в печке ведут разговоры дровишки.
Рыжики выведать за кедрачом,
чай вскипятить в самоваре, на шишках.
Вволю отведать рассветов речных,
пробуя каждый на стих.

Нет, угораздило... Лодка худа,
кружит её неживая вода,
на перекаты кидая.

Память цепляет за камни крылом:
что горевать о недавнем былом
или далёком не близком.

*

Сумрак лениво ползёт по углам.
Чудится, Образ шепнул: "Аз воздам..."

Сон прерывая тревожный, она
птицею прочь из уюта гнезда.
Нежиться – хлопотно слишком.

Сколько упущено солнечных дней!
В лужице ловкий пострел-воробей
ловит на завтрак букашек.
На Воронцовских прудах суета:
на воду кряквы выводят утят,
делят на "наши – не наши".

В маленькой женщине радость тиха.
Счастье, когда удаётся строка,
следом нахлынет другая.
Хлеб принести для утиных детей...

Счастье, когда не послышится: "Пей..."
или "На вынос... с вещами"
голос из нави вещает.

Капельниц жала, укус комара, –
не содрогнётся от боли рука,
солнечный свет источая.
Новое фото, объём, полутень.
Нехотя движется к осени день.

Счастлива. Значит, живая.

Наступательный ритм (шашки наголо, фагот за кадром) — трёхстопный дактиль! Неотступное(нарастающее чувство тревоги). Чувствуется нешуточный характер. И нашествие птиц, самых разных, как обещание чего-то, угроза. Но даконал меня образ: Лодка худа, кружит её неживая вода...
Я почувствовал, что и меня, как эту прохудившуюся лодку кружит неживая вода. И мне захотелось увидеть и крикнуть: суша! Именно за это желание, и вообще...


ЖИЛЬ ДЕ БРЮН "лора, мариэль, дождь"
http://www.stihi.ru/2016/11/23/5489

Вышли из бара под тусклые фонари.
Дождь не кончается.
Лужи налиты чёрным –
вчерашних небес прогоревший ультрамарин. 
Лора пьяна,
Мариэль всё мурчит о чём-то.

С неба течёт, руки мёрзнут.
В глазах темно
и бездумно.
Мокрая Лора не помнит адрес,
Мариэль напевает про парусники в морях.
Над улицей ртутные лампы едва горят,
как звёзды над отмелью,
где больше не ждут наяд.

Ежедневник Лоры напоминает атлас -
в нём только планы,
много страниц подряд.

Сильное стихотворение о ночном дожде, призраки бесприютности, бродяжничества, хождения за три моря, 20 тысяч лье под водой. Возможно, поэтому, как мираж гигантский выткался из оседающей влаги, Жюль Верн.