Он был поэт

Он был поэт, один из многих,
Любил стихи, немного прозу.
Как загаралися глаза, когда перо он доставал!
И уходили из сознания, плохие все воспоминания.

Он жил один, он не женат.
Натуру кто его поймёт?
Хотя. Была одна, ушла.
А он, нет-нет , да её ждёт.

Но не грустит, душа поэта!
Хоть и одна живёт на свете. Один поэт-не одинок, перо и небольшой листок.
И вот закрылися  глаза и унесли куда то за...

Туда где солнце и песок,играет милый паренёк.
Лет семь, а может быть и пять.
Не важно  вобщем, что опять.

Тот мальчик  с синими глазами
И золотыми волосами.
Он строит замок на песке.
В мечте купались, как в реке.

-Вот вырасту! Поэтом стану. Гордиться будут, папа с мамой!,
Я их люблю! Они семья! Послушным сыном буду я!
Я им поэму напишу, страну большую покажу.
И Ирку, что живёт на против, не буду дёргать я за косы!

Вот так не слышно ночь прошла,
Скатилась по щеке слеза.
И мамы с папой больше нет.
Не выполнил, мечты поэт!

В пустой однушке,  пыль кругом.
Тоска на сердце в горле ком.
Но мысли эти гонит прочь.
Он знает как себе помочь!

 - Бумаги лист, мой лучший друг!
Тебе лишь правду расскажу!
О доле горестно поэта,
О том как нелегко  на свете.

Но знает всё это не зря.
Мечта важней!На склоне дня,
Поможет лишь она поэту,
Покинуть мрачную планету!