На береговой линии, окромя лягушек и камышей,
Меня, закатных облаков, и нескольких ив
Никого. Полоска пустынна, чиста и на ней
Ни следа, ни тени, ни песочного замка. Прилив
Всё смазал. Он чистый листок
Достает каждые пару минут,
Чтобы хоть кто-то сырой песок
Изрезал следами, как прописью букв.
Эта река, забирая и пряча чужое,
Всегда остаётся в пределах прежнего русла.
Видимо, впитывать, оставаясь самим собой,
На деле — огромнейшее искусство.
Вот и я напишу "прощай"
На песке сыром, сырой веткой.
И река моя заберёт печаль,
Как дневник с нехорошей отметкой.
Прилив
© Copyright: Ломакин Александр, 2018
Свидетельство о публикации №118012412421
Свидетельство о публикации №118012412421
Рецензии
