Посев

На нерве, на игле,
Ведь я не буду первым.
И не стереть уже,
Улыбки с лиц нетрезвых.

И сито золотое в ободке,
Не пропуская плевел,
Поймёт, что счастье не в муке,
А в колосящемся посеве.


Рецензии