сам

распиши их на части, девочка, и получше куски отбери,
ты - мясник, ты для них - острый взор и совсем никакой души,
ладно им вечерние сказки, но себе-то самой не лги,
и мысли о чувствах своих, не раздумывая, души.
так хотелось стать чище, не цеплять на себя грязи,
но она поглотила всю суть и дошла до самого дна,
и ты смотришь вокруг: обступают кругом одни мрази,
но проблема не в них, это ты смертельно больна.
и война разразилась со своим собственным эго:
они ничего не смыслят, плачутся не о том,
они кричат, что устали от бесконечного бега,
и они всё просят этого сказочного потом,
которое никогда не наступит, не прорвётся в мир,
никто не сможет его пощупать, ощутить кожей,
потому что этот объект желания страждущих неизмерим,
и они не верят в создателя, но создали себе мир божий,
где абсолютно каждый незначительный объект мироздания
мнит себя как минимум основанием исторически важного здания,
ничего не смыслит в планировании, но раздаёт задания,
ждёт каких-то подарков судьбы, не прикладывая старания.
а ты смотришь в окно, по маршруткам скитаясь в час пик,
и сжимаешь покрепче зубы, чтобы вдруг не сорваться на крик,
и внутри всё клокочет, плещется, едко свербит,
по потерянной цели уже даже душа не скорбит.
для чего тебе усложнять исходник, который тебе дан,
они возведут тебя в гении, посадят на цепь, подарив сан,
ты будешь метаться по клетке, оставляя лишь больше ран,
им нужны покорные овощи, а не тот, кто всё делает сам.

13.05.17