Пьеса промокшего вечера

Я стану нашими снами - затягивающими и странными,
Где касание рук продолжается целую вечность,
Где старые слова вспыхивают новыми гранями,
Но пока за окном лепестками сумрака осыпается  промокший вечер.


В тумане призрачный трамвай отвезет нас в старый город,
Где фонарные отблески смешались со много знающей мостовой.
Это - наша лав стори, где мы авторы и герои,
И насмешливые зрители. И сцена, укрытая мокрой травой.


А вокруг - мир, сложенный из желтых кубиков - светящихся окон,
Каждое - как многотомный роман, где нет слов лишних,
Имеющий горьковатый и терпкий вкус мокко,
И мы сегодня в нашу историю очередную страницу впишем.


С потемневшего неба нетерпеливо смотрит Ночь - Дама в Черном,
Нетерпеливо ожидая нового акта универсальной пьесы.
Стоит или не стоит - вопрос, конечно, спорный,
Но мы выйдем рисовать наши сны на опушке звездного леса.


Но пока  поднимать занавес реальности еще рано.
К земле падает снег-не-снег, безропотно умирая
У всех на глазах, там, внизу, за окном-экраном.
А подкрадывающийся сон уже касается нас своим мягким краем...