А душа моя как пшеничное поле

А душа моя как пшеничное поле,
Что волнует ветер рукою Ван Гога.
Но художник ли, я ли болен,
Пока ты таешь в объятиях другого?

Пусть страсть опаляет щёки!
Разлетаются, как вороны в небе,
В моей памяти твои упрёки
Цвета горелой корки на хлебе.

Ненавидеть тебя до истомы
Я мечтал бы - да дело плохо.
Ты звучишь во мне гулким стоном
На исходе каждого вздоха.

Ты же стала прекрасной примой
В моем жизненном балете,
Но теперь я один на сцене,
Прочерк вместо имени на билете.


Рецензии