Ваяю, как умею, свой сонет...

ВАЯЮ, КАК УМЕЮ, СВОЙ СОНЕТ…

Да, помолчи… Какой с него писатель,
Когда он, точно знаю, - не поэт,
Он просто строф рифмованных ваятель
И то, когда звучит чужой сонет.
Его читать стихи почти что мука,
Заумных слов так много, пруд пруди,
С ним бродит по судьбе стиха разлука,
Напрасно душу мне не береди.

Читать его творенья неохота,
Расстройств душевных вовсе не хочу,
От его слов коверканных – дремота,
Таких и я, сколь хош, наворочу.
Другое дело дед наш, из подъезда,
Он истинный вершитель дивных строк,
Дождаться бы его скорей приезда,
Вот он слагает всё с умом, не впрок.

За чистый сленг  даю ему на пиво,
Он с благодарностью кивает головой,
И каждый стих звучит его, как диво,
За это его чествуют молвой:
О том, что он поэт у нас народный,
Такому я б хотел рукоплескать,
Он для меня, как брат по жизни, сводный,
Таких, как он, поверьте, не сыскать.

Он пишет от души, аж сердце стонет,
Слеза катится, боль щемит в груди,
Сюжетами стиха любого тронет,
Идущего к нему, на полпути.
А он ведь не писатель, не рифмовщик,
Стыдится, на слова, что он поэт,
С улыбкой отвечает: «Я - формовщик…
Ваяю, как умею, свой сонет».

Январь 2018