Шрамами на лице блестела моя печать,
Руки от устали тянутся чаще вниз.
Сколько ты помнишь людей, кои могли молчать?
Сколько же тех, кто исполнят любой каприз?
Многие мне мешали - в этом моя беда.
Есть даже те, кто твердили, как в унисон:
Тех, что теряешь ты - в этом твоя вина;
Тех, что находишь лишь ироничный сон.
Впрочем забудем. Жизнь заставляет лгать -
Это на вид самый горький ее эскиз.
Каждый на правду будет, увы, серчать.
Мало же тех, кто по совести канет низ.
Моя печать
© Copyright: Сэмьюэл, 2018
Свидетельство о публикации №118012209447
Свидетельство о публикации №118012209447
Рецензии