Душа поэта. Посвящается Высоцкому...

Душа поэта - вечная загадка,
Она, как самоцветов дивных горсть.
Ей в этом мире не живётся сладко,
Она скорее здесь случайный гость.
Однажды и Высоцкий и Тальков,
И тысячи других, что приходили,
То жгли, то созидали сто мостов,
Все "неизвестные-известные" творили.
Без маски выходя из-за кулис,
С других смывая грим, срывая шторы -
Одни кричат Высоцкому: "На бис!",
Иные смотрят вслед как ревизоры.
Он с исступленьем сил орал: "Слепцы!"
Не поджимая хвост, не прячась в роли,
И каялся так искренне... Глупцы,
все те, кто не познали его боли.
Порою скажет: "Дай-ка прикурить",
Устав от лжи, от горечи дрожа -
Зализывая раны надо жить,
И вновь идти по лезвию ножа.
Противна фальшь, в пустую глупо жить,
От безысходности стонать, выть от тоски.
Высоцкий не пытался кем-то быть,
И с правдой дерзкой жил, но по-людски.
Двуличный век. Израненные души.
Слова в которых жизни больше нет.
Мифичный мир легко поэт разрушит,
И вот уйдёт... Но смотрят ему в след.
Кто ты такой, что веришь только Богу?
И умирая, ты живёшь опять.
Идёшь вперёд избрав свою дорогу,
Тебя дано не каждому понять.
Откуда ты? С какой планеты прибыл?
"Известный-неизвестный", "свой-чужой"...
Ты стал живым после того, как выбыл,
И слился с дымкой нежно-голубой.
Душа поэта - вечная загадка,
Она словно таинственный гонец,
В ней нет мирского, чёткого порядка,
Но в ней живёт и дышит Сам Творец.