Пусть летят самолётом бумажным в окна:
Моя ручка, чернила, бумага, стих.
Напилась Злая Жизнь и совсем промокла
Под слезами убитых детей своих.
Вот бредёт она, грозно стуча каблуками,
Её пальцы стряхнули истлевший табак.
В параллели, где я поджигал Мураками,
Мне хотелось, чтоб было совсем не так!
Рвал листы и смеялся, танцуя в припадке,
Чтобы мной развлекался таинственный Бог.
Умолял лишь о том, чтоб всё было в порядке
У Злой Жизни, но он ей, увы, не помог.
И теперь, перед страшным судом представая,
Узнал, что бывает и Жизнь неживая.
6.46.17.12.17
Сонет 1
© Copyright: Коровин Владимир Сергеевич, 2018
Свидетельство о публикации №118012201839
Свидетельство о публикации №118012201839
Рецензии