Осень

Не прочитав ни одного романа,
Страницы желтые с деревьев оборвав,
Их ветром пронесла сквозь сон тумана,
По улицам и паркам разбросав.

Ей не важны ни гениальность мыслей,
Ни совершенство слога и стихов,
И то, что там истории из жизни,
Излитые каскадом теплых слов.

Куда уж ей, слезливой и холодной
Понять, что уничтожив все тома,
В невежестве останется голодной,
Ведь не умеет так писать сама.

И только через год она узнает,
Что всем её стараниям вопреки
Весна, так виртуозно набросает,
На зелени листвы свои стихи.


Рецензии
Прекрасное олицетворение!!!
... куда уж... действительно ей... слезливой и холодной- очень тонко про позднюю Осень. Благодарю!

Елена Реент   27.02.2021 23:23     Заявить о нарушении
На это произведение написано 38 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.