Ну почему на жизнь отмерено так мало?
Наш век промчится, словно скорый на Москву.
Кружится листик на ветру, скользит устало,
А я стою на старом, сгорбленном мосту.
Мелькают лица-бунтари, да пилигримы
Проходят мимо расшалившихся страстей.
Мы временами до смертельного ранимы,
А иногда наш взгляд бездонней и пустей,
Чем лес, сгоревший до последнего однажды.
И нет ни боли, ни волнений, ни тоски.
Мы все мечтаем окунуться в реку дважды,
И разбиваем свое сердце на куски.
И все надеемся, что там, за поворотом,
Найдется счастья неизведанного миг.
Но забываем: век до страшного корОток.
Вот милый мальчик - вот и сгорбленный старик.
На плечи тихо лягут первые снежинки.
Как хорошо стоять, мечтать под фонарем.
А на ресницах тают слезы, словно льдинки,
И мост задумался о давнем, о своем.
Слишком мало
© Copyright: Предел Бесконечности Анди, 2018
Свидетельство о публикации №118012106268
Свидетельство о публикации №118012106268
Рецензии