Натянуты струны живого дождя
Подошвами детских сапог,
На арфе небес горизонтом вертя
Играет растроганный Б-г.
Над миром раскрытым сидит домосед,
Читатель столетнего сна,
Глухой прерыватель застольных бесед,
Которому имя Весна.
Зимою собаки к морозу глухи
И ели скрипят егерям,
Лишь снежный Создатель ломает стихи,
Сугроб приваливши к дверям.
Он краски теряет как свой силуэт
В осенний Б-жественный Нуль,
Где их собирает случайный поэт,
Особенно если Элул...
справа налево
© Copyright: Гена Тихий, 2018
Свидетельство о публикации №118012102653
Свидетельство о публикации №118012102653
Рецензии
