Морфей

Глаза не желают смыкаться даже под утро,
Морфей стопроцентно не хочет делиться с такими, как мы.
Высовывает на воздух старческое лицо с кормы,
И ветер бушует, мечтая выдуть деду все нутро.

Морфей понимает, что дни его сочтены на небе;
И злится, и плачет, и рвет длиннющую бороду.
На катере подплывает к сонному порту-городу
И одним махом сдергивает свой плащ, как цепи.

Он зрит, ухмыляется и дрожащей рукою хватает руль,
Чтоб отправиться в Приамурье, на Дон и Урал - в кругосветку,
Расхохотаться в джунглях над попугаем, севшем на ветку
И в сотый раз избежать проклятий людских, как пуль.

Вот и над нашей столицей пронесся морфеевский вихрь,
Пахнуло теплом из открывшихся мигом кофейней.
Сколько они знают тайн, услышанных раз в передней,
Забытых в романах, отпетых, как Палых Памфил.

Запах корицы витает в декабрьском городе,
А старый дед - где-то в ласке песков Тасмании,
Меж лососево-пастельных тонов Австралии,
В стае фламинго и антарктическом холоде.

И изо дня в день он успевает обплавать весь мир,
С небом танцует извечный медовый форкстрот.
Зная, что неизбежен, как ни крути, погибельный эшафот -
Он беспрестанно снимает и надевает мундир.