Сценарий писал впопыхах
Какой-то больной режиссёр.
Вся жизнь - никудышный спектакль,
А я в нём - нелепый Пьеро.
Спотыкаясь на ровной тропе,
Захудалый ползёт пилигрим:
И наряд не по нашей весне,
И по лбу растекается грим.
И пускай всё скатилось к чертям -
Теперь мне уже всё равно,
Что там выдумал тот раздолбай
У камина с гусиным пером.
И нет смысла глаза вытирать
От потоков солёной воды.
Мне бы в небо одно проорать:
"Выводите меня из игры!!!"
Но я просто печальный клоун -
Во мне нету взрывного огня,
Что позволит в дрожащий висок
Пустить пулю из дробовика.
Мне в другую бы сказку свернуть,
Где волшебник на троне сидит.
Только смелость ушла с молотка -
Лев её до меня попросил.
Так к какому причалу пристать?
Где же якорь мне свой утопить,
Если трусу нельзя умирать,
Если трусом не стоит и жить?
Пьеро
© Copyright: Саша Тихомирова, 2018
Свидетельство о публикации №118012112660
Свидетельство о публикации №118012112660
Рецензии