Этот дьявол носит Prada

I
Мало
    эмоций
в лице
    каменном,
выражая
    в нем
исключительно гнев,
я, в чьем-то
     представлении
праведный
     вовсе
не люблю
    певчих птиц
припев.
  Еще совсем
                маленький
и глупый, я интересовался тем,
как читают
                люди,
теперь же
            я знаю,
этих людей интересуют
лишь
         жопы и груди.
Слушай же меня,
       как грамофон,
шум репчика и рока,
слушай меня,
      Роберт Патинсон
и все умершие душой
                раньше
                срока.
Слушай, Москва златоглавая,
здесь теперь
             иные люди,
примерно как наша
    экономика
           п
              л
            а
              в
             а
                я,
готовлюсь
              убегать
                от травли я.
В этом мире хочу, чтобы
       все было по своему назначению-
зерно на мельницы,
а стар-убить! Черепа на пепельницы!
Гнев во мне бушует бешеный,
       пока старец голодает,
жирует коррупционер,
                не повешенный!
А в будущем вряд ли
     будет лучше,
разве что, тот же чиновник, ликуя,
будет есть фарш свиной с
багетом,
пока ржаной хлеб,
         чтоб не сдохнуть,
                пеку я.
Позвоночники ломая,
            и крича, словно ты чайка,
бери за шиворот чиновника,
        и ори, мол, получай-ка!
II
На мораль
      и интеллект
положили мы табу,
читая мои
              стихи
       поэт
перевернулся в гробу.
Но давайте забудем про это,
счастливо
    на пляже ляжем,
ляжем мы рядом
         с британцами
и тут резко вспомним
          размер
                любой
                ежемесячной квитанции.
И тут-то и начнется стресс,
      настоящее
             серийное бедствие!
Куда же нас завел прогресс!
Что
      же
           это
                за несоответствие!?
Но прогресс
     винить не надо,
надо-вешать
          казнокрада.
Пока
     ты живешь
               столь бедно
этот дьявол
                носит
                Prada.