Грязь на окнах...

На заплёванной кем-то скамейке,
То ли я, …то ли ветер… читали стихи…
Как в заезженном, старом ремейке…
С грязью в окнах мы стали на ты…

И с толпою зевак… в пустырях… да в окопах…
Со Смертью я жил не впопад…
Камнем жил, …не тужил… в площадях…
По аорте… матом крыл снегопад.

Грязь на окнах…
И время раненным зверем,
Било на отмах…
Ржавым ружьём…
Было время – тяжёлое древо,
То не бремя, … крадущийся страх,

Крах…

 Крах современности, культуры…
  Само собой всё превратилось в прах…
   Читал стихи… они летели с ветром…
     Они слились с толпой ликующих зевак…

И длинной формулой познали древо жизни,
 Стяжательство как тост фальшивой тризны…

Я видел Смерть… она пыталась застрелиться…
 Писал стихи… и пробовал напиться…

И Демон с Ангелом уже не чудо…
Вот Человек!...
 ЧУДОВИЩЕ!!! …
  Во Мгле…
Алмазом заиграет мудро -
Я Бог!!!
  Я Гений!!!
   Я…. Нигде….

А грязь на окнах, как блаженство
Мои стихи пронзает свет…
И грязной тряпкой смоет действо
В стихах… просроченный сюжет…

И на скамье, читая вирши…
Не ветру, … вдаль… куда-то в пустоту…
Я видел смерть…
Она пыталась застрелиться…
Её оставил жить, коль самому невмоготу….

Остановил её немым вопросом
Коль ты уйдёшь, так где же страх?
А мир ликует мусором и сбродом, ...
Стихи смешали с кровью в площадях

А правда лезет, ждёт поэтов,
Застряло костью в нёбе королей!
И я латаю кровью небо...
Жду ветра в стенах, опозоренных церквей…

    20.01.2018