Осеннее

Вот, не базаря, осень наступает.
Берёзы голяком стоят уже.
И журавли грустят, косяк сбивая,
Безжалостно визжа на вираже.

Кого жалеть-то? Все помрём когда-то,
Как помирает перезревший груздь.
Природа-мать, она ж не виновата,
Что осенью на всех находит грусть.

И вот стою я на равнине голой,
Один, посередине, как босяк,
И понимаю с миной невесёлой,
Что уж не будет больше так…И сяк.

И мне не жалко, что промчались годы,
И что в любви засады и облом.
Горит ещё костёр за огородом,
Но не пожарить шашлыков на нём…
…..
Вот это, блин, поэзия, в натуре!
Я как услышал – на сердце комок!
И чтоб и вы приблизились к культуре,
Я вам донёс, как понял и как смог.
    Юрий Викторов
   
    КАКОВ ВОПРОС - ТАКОВ ОТВЕТ

И журавли и листья отлетают,
От осени не спрятаться никак,
И я «косяк» печально забиваю,
Любое время года мне  -  ништяк.

Поэт,  поскольку вышел из народа,
Давно припас на закусь чёрный груздь.
Пускай косячит матушка природа,
Он завсегда прогнать сумеет грусть.

Поэт, ведь он особенной породы –
За просто так грустить он не привык.
В потушенном костре за огородом
Поджарен будет не один шашлык.

Так выпьем за поэзии, в натуре,
Чтоб ком в груди растаял и иссяк.
И скажем слово веское в культуре
Возможно так…, а может быть и сяк!