Читая старые дневники

          И снова сердце стынет радостью, и тень любви кружится птицею, и я замру светло и благостно над пожелтевшими страницами, в которых столько было сказано и столько пряталось за точками... А в серединке - бантик вязаный с давно засохшими цветочками...
          Ах, как же это было счастливо - писать своей рукой о юности, о том, что встречи были частыми под звездопадами и лунами, как был мальчишка растревоженным моими песнями и ликами и как кормил меня восторженно с ладошки сладкой земляникою.
          Ах, как же нам тогда мечталося! Как мы гадали на желания! Как заразительно смеялися, как плакали от невнимания тех, за кого бросались в омуты, кому стихи строчили в полночи (а нас навеки те запомнили, кто были искренни и солнечны).
          Какая летом была магия - пойти на речку всей компанией, и чтобы рядом он вышагивал и чуть придерживал за талию, иль невзначай касался пальцами загара южного и нежного... Ах, как бы снова оказаться там, вернуться в юность безмятежную!
          Я снова замираю трепетно и от страниц питаюсь памятью. А за окошком нынче ветрено и словно веет стылой замятью, но мне тепло под абажурами в на плечи шалочке наброшенной, я не за критикой с цензурами иду по этим строчкам прошлого.
          Я открываю душу младости, такой влекущей и таинственной. Я возвращаюсь в годы радости - такой до одури единственной. Я снова постигаю сущности самой себя, забытой издавна... Сколь рукопись таит могущества, хоть никогда не будет издана.
          И распрямившись над тетрадкою, с душою трогательно-зыбкою, я в зеркальце смотрюсь украдкою, пытаясь отыскать улыбку ту - свою, отчаянно-задорную, открытую ветрам, летящую...
И валит снег на гладь озёрную - от прошлого до настоящего...