7 градусов

Господи, ты посмотри на небо, оно же чёрное,
Поникшее, словно моё отражение.
Может, это и есть моя маленькая победа,
Только вижу я слёзы в счастливом своём поражении.

Как же, блять, горячо, я обжогся светом,
Как же больно и одиноко в моём опустевшем доме.
"Идите нахуй" - стало лозунгом, стало гербом,
До бутылки и гроба ведут меня все дороги.

Уже устали,
Никто не поддержит и рядом идти не хочет,
Наверное, слишком груб я был или болен.
Я написал, что хотел в столь невнятных строчках,
И посвятил их тебе - ненужному и холодному.

В подъезде остановился и пил до одури,
Год пролетел, а может и больше, не помню.
Я тоже когда-то был птицей - слепой, но гордой,
И глухой, раз не слышал своих же воплей.

После подъезда была квартира - там тараканы,
Я практически подселился рядом.
Перешёл с алкоголя на самую лучшую и дорогую травку,
И вся жизнь пролетела молнией,
Бурей
И даже градом.

Поэта в себе уничтожил, в придачу ещё две жизни,
Дошёл до семерки, а дальше пустоты и ветер.
Про будущее молчал, прошлое восхвалял
Поросячьим визгом,
И умолк навсегда, только редко шептал,
Не губами, а сердцем.

Время становится холодней, может пора согреться.
Набить на руке, чтоб не забыть что сделал.
Набить на руке, что давно отпечаталось в сердце,
И твёрдо стоять
На обеих ногах,
Чтобы больше от мыслей своих
Не бегать.