К неживому идеалу

Я мог бы покорить тебя,
И быть тобою покарен...
Но для чего, мой свет,
Но для чего?

Я мог бы полюбить тебя,
До смерти быть в тебя влюблен..
Но что с того, мой самоцвет,
Но что с того?

Ты мир мой и моя планета,
И Рай и Ад в твоих глазах.
И от заката до рассвета,
Я бы тонул в твоих слезах.

Разбито сердце на осколки,
И ветер хлещит по лицу.
Все книги стерты уж до корки,
И быть походу здесь концу.

Мы без друг друга умираем,
Мы будто роза без воды.
Ежесекундно засыхаем,
В потоках хмеля и "любви"

Мне до тебя лишь только шаг,
Тебе же до меня - пол века.
Душа как будто саркофаг,
Мы лишь подобие человека.

Сквозь стены всех многоэтажек,
Я чую боль твою в подвале.
И сколько не испорть бумажек,
Ведь счастья нет во всем квартале.

Текут по миру реки боли,
Моря и даже океаны.
Все это лишь по нашей воли,
Все от того что так упрямы.

Мы видимся лишь только в снах,
И только там были в объятиях.
В реальносте живет лишь страх,
Измена смешана в проклятьях.

Когда я всё же дотянусь,
Губами к твоему лицу,
И в верности тебе клянусь,
Уж дай прощение подлецу.

Я не умею так любить,
Как ты читала в тех романах.
Тебе клянусь лишь только быть,
Во всех твоей души изьянах.

Я не святой, не идеален,
И в тьме меня давно уж ждут.
Но если Бог всё же реален,
То нас с тобою вновь сведут.

Пусть будет тысяча попыток,
И миллиард ошибок вновь,
Готов к любым я видам пыток,
Ведь это все и есть любовь.

Пусть будем только вместе мы,
Пускай и даже против всей Вселенной,
Готов стоять против Судьбы,
Лишь Смерть с тобой будет мгновенной.

Твоя рука в глубинах бездны,
И ярче Солнца в ясный день.
Пускай мои слова и лестны,
Но в них из лжи лишь только тень.

Ты образ мой, что так искал,
Ты та, о ком тут все стихи.
Ох, если бы я раньше знал,
Малы бы были все грехи.

Вот только, тебе я уж не нужен,
Ты потеряла душу в мраке.
Отсутствие твоих жемчужин,
Все вижу в характерном шлаке.

Я только лишь к тебе пришел,
А ты пуста, ты как бутылка.
И думал, что тебя нашел
Но где душа, у тебя дырка.

Лишь не пойму, ты опустела,
Или пуста была всегда.
Уж не по этому хотела,
Найти свой личный сорт вина?

Но сколько было сомелье?
И сколько ты дала напиться?
Осталось ли что-то на дне?
И есть ли там души крупица?

Вот так ты стала лишь мечтой,
Ты образ что я выдумал.
Полна лишь только чернотой,
И бесконечной серой выгодой.

Теперь ищу тебе подобных,
Тебе которой ты была.
Тех, для чувств еще способных,
Любовь к тебе уж отбыла.

И пусть тебя я все же помню,
Ты в памяти бела, как ангел.
И тут же вновь себе напомню,
Что Люцифер ведь тоже ангел