За столетьями дум,
За окраиной пыльных дорог,
Погружаясь в безмолвие звёздного света,
Напрягает свой ум –
Нелюдим, молчалив, одинок
Старый писарь, которого звали поэтом.
Время шло,
И стирались в веках имена,
Забывались дела их, теряясь в пыли происшествий,
Всё прошло,
Только выжили те письмена,
Что успели упрятать во время нашествий.
И теперь,
Изучая отрывки забытых поэм,
Мы невольно представим себе старика и пергамент.
Приоткроется дверь
В глубь веков. Но зачем?
Большинство не поймёт, для чего был исполнен орнамент.
И каков
Был таинственный смысл у рун,
И что каждая руна была для людей амулетом.
Смысл снов,
И значение слова колдун,
И волшебные рифмы святого поэта.
Очень жаль,
Что не знаем культуры своей,
Что погнались за идолом денг, богатства и власти.
Только сталь,
Леденящая душу, в глазах у людей.
Нет ни жизни, ни счастья, ни мысли, ни страсти.
15. 12. 2007
Мы не знаем культуры своей
© Copyright: Вероника Ворошилова, 2018
Свидетельство о публикации №118011902807
Свидетельство о публикации №118011902807
Рецензии