Цвета пепла голова,
На лице дороги,
Ни к чему теперь слова,
Незачем тревоги!
Что метель? – уж не метет!
Вьюга уж не кружит,
Время воду поднесет,
И печаль услужит.
Отражения твои –
Книжные вопросы,
Помянув их, – утаи
Пожилые слезы.
В ветхой, желтой простыне,
Принакрывшись пледом,
Думаешь не о себе
Под торшерным светом.
Было под тобой седло
И к замкам отмычка,
Жизнь – чье это ремесло?
Только смерть – привычка…
Цвета пепла голова
© Copyright: Иван Миронов 3, 2018
Свидетельство о публикации №118011807616
Свидетельство о публикации №118011807616
Рецензии